Fazia-se uma certa gala
em dizer que na guerra o medo andava às moscas
Ora aprendemos que no mato
qualquer buraco dava a medida do cu
Uma noite foi a vez
do Mata-a-rir dependurar o ouvido
na picada: fodeu-se
Daí em diante, bastava
uma costureirinha a pregar botões
Corriam às cegas, e depronto a cornadura
pelo metropolitano dentro sem ver
quem estava
Depois saíam
o fox-trote da véspera a pingar
da beiçola
E voltavam à noite:
o rei de copas denovo sentado entre os caixotes
Vergílio Alberto Vieira,
A Paixão das Armas
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